“呆子！还不快去伺候！”管事的低声呵斥像鞭子抽来。

王石猛地一颤，脸上的肌肉用力扯动，那抹早已僵硬的、讨好的、木讷的笑容再次艰难地爬上了他的脸。

“是！是！这就去！”声音沙哑低沉，带着卑微的音调。

他低着头，紧握着那柄象征着无尽罪业和沉重往昔的铜壶，像一个真正的、被命运压垮了脊梁的山民，再次融入了杯碟碰撞和前厅低语交错的烟火气里，无声无息。

唯有角落阴影里，那面被水汽模糊的墙壁上，留下了一片被汗水浸湿后、又迅速干涸的印痕。

形状……像一道未干的血泪。